Casarsa

 

Dedica.

Fontana di aga dal me país.

A no è aga pí fres-cia che tal me país.

Fontana di rustic amòur.

 

Casarsa

 

Dedica.

Fontana d'acqua del mio paese.

Non c'è acqua più fresca che nel mio paese.

Fontana di rustico amore.

Il nini muàrt

 

Sera imbarlumida, tal fossàl

a cres l'aga, na fèmina plena

a ciamina pal ciamp.

 

Jo ti recuardi, Narcís, ti vèvis il colòur

da la sera, quand li ciampanis

a súnin di muàrt.

 

 

 

Il fanciullo morto

e="Georgia">rasserenato muore il mese.

 

 

 

Dili

 

Ti jos, Dili, ta li cassis

a plòuf. I cians si scuníssin

pal plan verdút.

 

Ti jos, nini, tai nustris cuàrps,

la fres-cia rosada

dal timp pierdút.

Dilio

 

Vedi, Dilio, sulle acacie

piove. I cani si sfiatano

per il piano verdino.

 

Vedi, fanciullo, sui nostri corpi

la fresca rugiada

del tempo perduto.

O me donzel

 

O me donzel! Jo i nas

ta l'odòur che la ploja

a suspira tai pras

di erba viva... I nas

tal spieli da la roja.

 

In chel spieli Ciasarsa

- coma i pras di rosada -

di timp antic a trima.

Là sot, jo i vif di dòul,

lontàn frut peciadòur,

 

ta un ridi scunfuartàt.

O me donzel, serena

la sera a tens la ombrena

tai vecius murs: tal sèil

la lus a imbarlumís.

O me giovinetto

 

O me giovinetto! Nasco

nell'odore che la pioggia

sospira dai prati

di erba viva… Nasco

nello specchio della roggia.

 

In quello specchio Casarsa

&endash; come i prati di rugiada &endash;

trema di tempo antico.

Là sotto io vivo di pietà,

lontano fanciullo peccatore,

 

in un riso sconsolato.

O me giovinetto, serena

la sera tinge l'ombra

sui vecchi muri: in cielo

la luce acceca.

Vuei a è Domènia,

doman a si mòur,

vuei mis vistís

di seda e di amòur.

 

Vuei a è Domènia,

pai pras cun frescs piès

a sàltin frutíns

lizèirs tai scarpès.

 

Ciantànt al me spieli

ciantànt mi petèni.

Al rit tal me vuli

il Diàul peciadòur.

 

Sunàit, mes ciampanis,

paràilu indavòur!

Sunàn, ma se i vuàrditu

ciantànt tai to pras?"

 

I vuardi il soreli

di muartis estàs,

i vuardi la ploja

li fuèjs, i gris.

 

I vuardi il me cuàrp

di quan'ch'i eri frut,

li tristis Domèniis,

il vivi pierdút.

 

"Vuei ti vistíssin

la seda e l'amòur,

vuei a è Domènia

domàn a si mòur".

 

Oggi è Domenica,

domani si muore,

oggi mi vesto

di seta e d'amore.

 

Oggi è Domenica,

pei prati con freschi piedi

saltano i fanciulli

leggeri negli scarpetti.

 

Cantando al mio specchio,

cantando mi pettino.

Ride nel mio occhio

il Diavolo peccatore.

 

Suonate, mie campane,

cacciatelo indietro!

"Suoniamo, ma tu cosa guardi

cantando nei tuoi prati?"

 

Guardo il sole

di morte estati,

guardo la pioggia,

le foglie, i grilli.

 

Guardo il mio corpo

di quando ero fanciullo,

le tristi Domeniche,

il vivere perduto.

 

"Oggi ti vestono

la seta e l'amore,

oggi è Domenica,

domani si muore".

Tornant al país

 

Fantassuta, se i fatu

sblanciada dongia il fòuc,

coma una plantuta

svampida tal tramònt,

"Jo i impiji vecius stecs

e il fun al svuala scur

disínt che tal me mond

il vivi al è sigúr".

Ma a chel fòuc ch'al nulís

a mi mancia il rispír,

e i vorès essi il vint

ch'al mòur tal país.

Tornando al paese

 

Giovinetta, cosa fai

sbiancata presso il fuoco,

come una pianticina

che sfuma nel tramonto?

"Io accendo vecchi sterpi,

e il fumo vola oscuro,

a dire che nel mio mondo

il vivere è sicuro".

Ma a quel fuoco che profuma

mi manca il respiro,

e vorrei essere il vento

che muore nel paese.

Ciant da li ciampanis

 

Co la sera a si pièrt ta li fontanis

il me país al è colòur smarít.

 

Jo i soi lontàn, recuardi li so ranis,

la luna, il trist tintinulà dai gris.

 

A bat Rosari, pai pras al si scunís:

jo i soj muàrt al ciant da li ciampanis.

 

Forèst, al me dols svualà par il plan,

no ciapà pòura: jo i soj un spirt di amòur

 

che al so país al torna di lontàn.

Canto delle campane

 

Quando la sera si perde nelle fontane,

il mio paese è di colore smarrito.

 

Io sono lontano, ricordo le sue rane,

la luna, il triste tremolare dei grilli.

 

Suona Rosario, e si sfiata per i prati:

io sono morto al canto delle campane.

 

Straniero, al mio dolce volo per il piano,

non aver paura: io sono uno spirito d'amore,

 

che al suo paese torna di lontano.

Dansa di Narcís

 

Jo i soj na viola e un aunàr,

il scur e il pàlit ta la ciar.

 

I olmi cu'l me vuli legri

l'aunàr dal me stomi amàr

e dai me ris ch'a lusin pegris

in tal soreli dal seàl.

 

Jo i soj na viola e un aunàr,

il neri e il rosa ta la ciar.

 

E i vuardi la viola ch'a lus

greva e dolisiosa tal clar

da la me siera di vilút

sot da l'ombrena di un moràr.

 

Jo i soj na viola e un aunàr,

il sec e il mòrbit ta la ciar

 

La viola a intorgolèa il so lun

tínar tai flancs durs da l'aunàr

e a si spièglin ta l'azúr fun

da l'aga dal me còur avàr.

 

Jo i soj na viola e un aunàr,

il frèit e il clípit ta la ciar

Danza di Narciso

 

Io sono una viola e un ontano,

lo scuro e il pallido nella carne.

 

Spio col mio occhio allegro

l'ontano del mio petto amaro

e dei miei ricci che splendono pigri

nel sole della riva.

 

Io sono una viola e un ontano,

il nero e il rosa nella carne.

 

E guardo la viola che splende

greve e tenera nel chiaro

della mia cera di velluto

sotto l'ombra di un gelso.

 

Io sono una viola e un ontano,

il secco e il morbido nella carne.

 

La viola contorce il suo lume

sui fianchi duri dell'ontano,

e si specchiano nell'azzurro fumo

dell'acqua del mio cuore avaro.

 

Io sono una viola e un ontano,

il freddo e il tiepido nella carne