Diplomata in clarinetto. Ha suonato come solista e in formazioni cameristiche. Dedicatasi in seguito allo studio del flauto a becco suona come solista in rassegne di musica antica. Oltre a svolgere attività concertistica e didattica, svolge attività direttoriale.

IL GRANELLO SMARGIASSO

 Un sasso tritato
Titano smargiasso
in una povera scarpa
volle farsi il reame.
Era buca la suola
la tomaia recisa
e senz’alcuna fatica
fu capace d’entrare.
-Io possente macigno
strazierò questo piede
ch’ha di tanto sofferto
e la piaga è ancor viva.
Camminò il poverello
con le sue scarpe rotte
ma il tratto fu breve
e il fastidio evidente.
Senza sete né ori
non s’impongono troni
e il primo spuntone
fu buon seggio per l’atto.
L’infelice pezzente
sedé e tolse il grano

il sollievo fu tale

da sentirsi beato.
Il vento burlone
soffiò al probo istante
sicché il re Spaccone
regnò nel letame.

NOTTURNO

Dove l’onda

cesella la scogliera,

e il vento

ne ritocca i fianchi,

è l’ora del tramonto.

Gioco di rossi e di gialli

in attesa del blu profondo.

Danza di scarpette variopinte

nella cornice di stelle

ancora timide a mostrarsi.

Occhi lucenti e belli

nella pacata oscurità.

Falce dorata

sovrana dell’immenso.

Trema la notte.

Cielo e acqua si fondono.

E l’incantesimo si offre,

brigante dolce e misterioso.

PAGINA AL ROGO

La fiamma divampa, freme d’ardore,

brucia l’odio, brucia l’amore.

Orgia feroce, gran godimento,

brucia il sospiro, il delirio, il tormento.

Brucia la gioia, brucia il dolore,

brucia il pensiero, l’anima, il cuore.

Si dona fervente al piacere del fuoco,

s’inarca, s’impenna, gaudente del gioco.

Gioco crudele fatto d’inganno,

cede il suo corpo all’amante tiranno.

Ansima infine, soccombe alla sorte,

l’abbraccio infernale le ha dato la morte.

Compiuta l’orgia è quiete infinita,

bruciate parole, frammenti di vita.

Sopita la fiamma, il capriccio redento,

il resto non conta…è cenere al vento.

RIDENTE FOLLIA

Alla fiera dei colori

luce ed ombra fanno festa.

Il giallo col rosso

da movenza al tramonto,

l’azzurro col giallo

mescolanza di prato,

il rosso vuole il cielo

ed il crepuscolo traspare.

Il verde è blu e giallo,

e chiede al rosso di danzare.

Così il sole si fa fuoco,

il cielo si fa prato,

il papavero veste in viola,

e soccombe ogni parola.

La follia è dei folli,

dei folli il capriccio.

E se il tuono squittisce,

e l’uragano carezza,

malandrina è la notte

che si fa sinfonia.

TEMPO

Con artigli d’acciaio

avanza.

Incessante,

silenzioso

nel suo eterno cammino

senza inizio e senza fine.

Procede altero

il nomade solitario

dall’unico pensiero:

tessere l’essere in divenire.

L’attimo compiuto

è già passato.

L’attimo presente

è già morente.

L’attimo a venire

è già battente.

È il viandante senza terra

che passando

graffia,

senza farsi scalfire.